martes, 16 de julio de 2013
EL SECRETO (JORGE CADAVID) 1962
Se expresa lo que se sabe
pero a veces en medio de la página
se accede a lo que no se sabe
se usurpa un lugar desconocido
aparece una presencia que se intuye
se acoge al desconocido y se le deja hablar
Alguien debe hacerse cargo de lo que no se sabe.
(publicado en, "La nada" 2000)
viernes, 5 de julio de 2013
GUSTAVO ADOLFO GARCÉS (1957)
DIFICULTADES DE LA POESÍA
La idea era
beber un poco
ponernos alegres
pero nos emborrachamos
en exceso
y lo que hicimos
fue tener una opinión
demasiado buena
de nosotros mismos
jueves, 4 de julio de 2013
CAMILA CHARRY NORIEGA
20.
El perro muestra frenético sus dientes
y corre con su presa entre la boca
llanura adentro;
ha sido largo el suspiro exhalado por el que ahora es un cadáver
banquete que entre mordiscos el hambre y el instinto riñen.
El perro cruza luego la noche,
la tiniebla que para él resulta el mundo humano.
Jadea, lame las magulladuras de sus días
sabe, entiende
qué son la soledad y el destierro,
pero desconoce la función del tiempo,
su impostergable cometido;
envejecerlo todo, acabarlo todo.
Como el perro
mis labios riñen con la vida y tragan luz,
jamás sacian su hambre,
ya adentro la luz es un rayo
y se extiende por las entrañas del cuerpo
que también cruza la noche
magullado, solitario,
consciente de que será cadáver,
banquete del tiempo;
ese otro perro
que llanura adentro, noche adentro, todo lo devora.
El perro muestra frenético sus dientes
y corre con su presa entre la boca
llanura adentro;
ha sido largo el suspiro exhalado por el que ahora es un cadáver
banquete que entre mordiscos el hambre y el instinto riñen.
El perro cruza luego la noche,
la tiniebla que para él resulta el mundo humano.
Jadea, lame las magulladuras de sus días
sabe, entiende
qué son la soledad y el destierro,
pero desconoce la función del tiempo,
su impostergable cometido;
envejecerlo todo, acabarlo todo.
Como el perro
mis labios riñen con la vida y tragan luz,
jamás sacian su hambre,
ya adentro la luz es un rayo
y se extiende por las entrañas del cuerpo
que también cruza la noche
magullado, solitario,
consciente de que será cadáver,
banquete del tiempo;
ese otro perro
que llanura adentro, noche adentro, todo lo devora.
(Del libro, El día de hoy, 2013)
miércoles, 3 de julio de 2013
ALEJANDRO CORTÉS GONZÁLEZ (1977)
Poesía es un desempleado que lleva a un niño al colegio.
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La mano que protege y la mano que redime,
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se unen y se transmiten silencios.
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El niño no habla de los libros que le faltan.
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El adulto no habla del empleo que no ha conseguido.
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La poesía es omisión.
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La calle, un río crecido.
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Antes de cruzarla se aprietan las manos con más fuerza,
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para que nunca se vayan a soltar.
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Poesía es un desempleado que lleva a un niño al colegio.
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Es la fábrica ausente,
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es el libro no leído.
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Poesía es caminar de la mano con la promesa de nadie.
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(Del libro, Pero la sangre sigue siendo fría, 2012) | |||||||||||||||||||||||||||||
martes, 2 de julio de 2013
APRENDIZ DE CAZADOR (JUAN MANUEL ROCA) 1946
Ella es
bruja.
Vuela en
el aire de la alcoba
Como si
su capa barriera mi memoria.
Yo,
aprendiz de cazador,
Para
atraparla interrogo al fabulista,
Al
peregrino de los bosques.
Ella
esquiva mis intentos,
Vuela en
círculos de niebla
Sobre mi
cabeza atribulada.
A veces
creo que llega hasta mi mesa
Como
arisco animal
Que
abreva en un estanque,
Y cuando
intento descifrar su silabario
Se
desvanece en el aire de la alcoba.
Ella
evita mis eternas asechanzas,
Mis
trampas y señuelos.
Así,
escurridiza y evasiva es la palabra.
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